Pasaporte negro

La vida es uno de los temas del que más se ha filosofado; sin embargo, las conclusiones no son convincentes del todo, porque se antepone la muerte como el más oscuro enemigo que la vence por incognoscibles precipicios. A mi manera de pensar, la vida sólo sirve cuando le damos un sentido positivo y le buscamos un camino, que con nuestra voluntad y nuestra razón lo hacemos transitable. Si esto no se hace, la vida no tiene ningún sentido.
Nuestros padres nos traen a este mundo y nos brindan lo que para ellos es lo mejor. En recompensa a ello debemos aspirar solamente a hacer el bien. Para ello, debemos buscar a Dios y Él nos recibirá en su regazo, llenará de esperanza nuestro corazón, de alegría nuestra alma. Y el día que tengamos que partir nos iremos contentos, nuestra estirpe quedará agradecida. Nos llevará en su recuerdo sólo si con la vida que Dios nos dio hicimos cosas de mérito, actos de amor, de solidaridad y de justicia.

La vida es una espléndida quimera
una frágil realidad
oscura a veces
transparente como el alba
en ciertos días
lo importante es que cada
mortal la vive como puede
y por eso vale más que un tesoro
por la vida yo quiero dar
la flor más hermosa
la estrella más próxima
y aun todo lo que no poseo
la vida es rauda
pero no me aflige
tanto así como la tristeza
tanto así como la nada
la vida es hermosa
sólo cuando no tiene muerte
sólo cuando es el trino
de un pájaro bendito
y el cauce de un río cristalino.

Escribir sobre la muerte no es una novedad, la poesía más bien trata de responder a las múltiples preguntas que, desde siempre se ha hecho el hombre de cualquier cultura, época o creencia. Los poetas desde los tiempos antiguos y de las diversas civilizaciones han plasmado su visión personal o colectiva acerca de la muerte como el final de todo que el hombre hizo o deseó hacer. Gracias a ellos quizá nosotros los vivos entendamos que la muerte es algo natural, de la cual no se puede huir.

Muchos de los poetas de la lengua española han imaginado y respondido a su vez, a muchas de las preguntas que aún se hace acerca de la muerte y del más allá. Jorge Manrique en sus Coplas ya manifestó el tema de la muerte, otro libro en el que hallamos este tema es en Poemas de la Consumación, Nacimiento último de Vicente Aleixandre, Sonetos a la muerte de la Nobel Gabriela Mistral, el gran Neruda también escribe un poema llamado Solo la muerte, aparte de su monumental Residencia en la tierra; Enrique Linh escribió un buen poema llamado Monólogo del viejo con la muerte; Federico García Lorca, Leopoldo Panero y Miguel Hernández, en muchas de sus composiciones; el eterno poeta joven Javier Heraud también expresa su parecer sobre la muerte en muchos de sus poemas; Ernesto Sábato, en Héroes y tumbas; Miguel Otero Silva en Casas Muertas; Gabriel García Márquez en Crónica de una muerte anunciada. Reseño este poema del gran Tagore.

XCIII

Ha llegado la hora de mi despedida. ¡Desead-
me buen viaje, hermanos míos! ¡Oh saludo!
Dejo mi llave puesta en la puerta; renuncio a
todos mis derechos sobre mi casa. Concededme
tan sólo, al marchar, unas palabras de afecto.
Durante mucho tiempo hemos sido vecinos, y
recibí de vosotros más de lo que os pude dar.
Ahora el día apunta, y la lámpara que iluminó
mi oscuro rincón se ha apagado. Me han llamado,
y estoy dispuesto para emprender el viaje.

Largos e intensos han sido los días que he agotado mi alma y mi pensamiento deliberando acerca de múltiples temas –los más importantes según mi parecer–, pero también, los menos trascendentales para muchos. Entre los temas que me han quitado mi ocupado y desocupado tiempo son: el amor, la justicia, la vida y la muerte. En esta primera meditación me ocuparé ligeramente del amor. Sobre el amor son tantos los escritos que se han hecho desde las primeras civilizaciones hasta nuestros días. Considerando sólo los poemas, cuentos y novelas de temática amorosa es probable que tarde mucho en hacer la lista.

El amor es una “padecimiento” del que nadie puede estar libre, pues es una combinación difícil de entender; hay mucho de sentimiento, de pasión, de euforia, de quimeras que ciñen y no sueltan al corazón, sea para bien o para mal. A aquél que ya le llegó, pareciera que permanece en un estado diferente al del resto de sus semejantes. Sus concepciones del mundo cambian y muchas acciones de su quehacer cotidiano también. Ningún hecho histórico, por cruel que sea, (guerras, desastres, epidemias) han podido ni podrán destruir el amor. Leamos este poema del poeta peruano Salazar Bondy.

Escribo la palabra amor

porque tiene luz propia,

pero enseguida se apaga.

Es un estambre que brilla

en mi papel,

y empalidece.

El amor sobreviene

como el nocturno de la pradera,

y en vano se lo escribe

si encierran su fuego de máquina

como un felino,

como un loco.

Escribo la palabra amor,

trazo su chispa

y me quemo los dedos.

Nieva la vida de mi cuaderno.

Novel poeta, éste es otro de los tantos poemas que hemos escrito después que entramos en ese mundo de correspondencias, sin ser oídos ni leídos por nadie.

Si de mí dependiera todo

yo personalmente

cerraría Palacio de Gobierno

y con una escoba muy grande

llena de candela

barrería todos los escondites

para ver si así mueren

todos los gérmenes de la mafia

si de mí dependiera todo

yo personalmente

cerraría el Congreso nacional

y a todas las oficinas del Estado

luego con abundante ácido y lejía

lavaría aun los rincones más oscuros

haber si así fallecen las bacterias

madres de la imperante corrupción

sucedido esto

y, como quien dice,

después de una limpieza general

y con todo bien perfumadito

entregaría nuevamente

el Palacio de Gobierno a un digno gobernante

el Congreso nacional a hombres insobornables

las oficinas del Estado a hombres que busquen

el verdadero progreso de la patria.

Novel poeta, hemos hablado de la poesía y parece que no hemos logrado ni siquiera aproximarnos a definirla. Sin embargo, sabes, ése no es ni será nuestro primordial objetivo. Te envío estos poemas fruto dulce de nuestra cavilación.

Cuando no sabía escribir anhelaba

entre otras cosas garabatear

una gran loa aquí una

que es más límpida

que el sollozo de las nubes

nuestras autoridades

se muestran más ridículas

que una reina de belleza

cuando congratulan a los inversionistas

mas para tratar al pueblo

se muestran ofensivos con sus leyes

claro que esto lo hacen

sino están en campaña electoral.

***

Para que las cosas

estén bien en nuestra patria

hacen falta tantas cosas

primero

verdadera democracia

luego un decoroso presidente

un probo y honrado parlamento

hombres decentes y sinceros

poetas realistas

como ves nos falta todo

y así las cosas no pueden

marchar para adelante

sino de retroceso.

Desde la altura de los retoños de los lirios suaves
la aversión decae por el anochecer de la tierra
y llega a mí en el amanecer.
Tú no estas, de adrede escribo sino hay quien lea
la ternura palpable del crepúsculo matutino
que rompe el día y despierta a mi corazón
de su letargo de centella para que prosiga buscando
el tuyo en la más absoluta tiniebla de este tiempo.
Dónde siembro la pasión y a mi deleitoso afán
que es como el canto del zorzal nunca amado,
quiero tenerte desde mi modorra
hasta que el rayar del alba haga llorar las piedras
en este difunto planeta tan oscuro para cantar
hasta que tú con el mortal agur
hagas entristecer hasta la palabra viva,
la cual irá al panteón a resucitar,
ya que el viento que me traía el mensaje
de tu ingrato corazón murió trágicamente
como ha muerto la sílaba bella del sí
que de tus labios jamás salió como la Luna
a iluminar los más lejanos caminos
por donde parten mis ilusiones en tu búsqueda.
Me late que el sí lo conservas exactamente en tu orgullo
como la calandria guarda su trinar en su instinto
de ave ingrata. Lejana amor, mi amor te ama, dejarte
en la risible morada del olvido no puede mi recuerdoy por ello sangra y agoniza mi suspiro.

Novel poeta el día que hayas aprendido hacer un verso que la crítica lo elogie, en ese instante huye de esta efímera urbe, no te sientas célebre ni pienses que vas a influir en jóvenes poetas, tampoco vayas corriendo al diario más prestigioso a dar tus poemas inéditos para que se publiquen en el suplemento del domingo o en edición especial.

Novel poeta nunca digas que Eliot, Pound, Yeats, etc. influyeron en tu poesía; ya que si haces esto estarías desconociendo el valor de tu creatividad, tu desvelo, tu delirio. Y sobre todas las cosas convendrías con aquellos que creen que un novel poeta no es capaz de escribir un genuino verso, ni de captar la realidad de la manera más oscura o nítida. Novel poeta, cuando te nombro a Eliot, Pound, Yeats, no es con el afán de negarles sus dones poéticos sino más bien son el pretexto para hacerte recordar que ellos también fueron noveles poetas y luego nobel. Este término nobel tú ni siquiera lo desees ya que no tendría razón de ser, un novel poeta, hijo de una patria harapienta, donde los problemas transcurren siglo tras siglo sin solución no puede apropiarse de semejante palabra; este vocablo que lo haga suyo Vargas Llosa y tantos otros demócratas latinoamericanos.

Novel poeta cada vez que hagas un verso no te eliotices ni te rilqueices, has los versos como un hombre común, recoge las palabras de tu entorno, deja de pensar en influencias, sé tú mismo. Al fin y a cuentas la poesía no es un trabajo asalariado, no necesita de reglamentos, de leyes aprobadas por mayoría. Tú sabes que siendo poeta, y aún novel, no llegarás ni la esquina. Lo único que alcanzarás es la LIBERTAD, esa que siempre te niegan. Como tú sabes la libertad de expresión que tanto se reclama sólo sirve a los que tienen el poder y a sus ayayeros, ya que estos tienen prensa escrita, emisoras radiales, canales de televisión. Un pobre de allá de la cumbre más ignota ¿qué tiene? , ¿quién sabe cómo vive?; por ello resulta absurdo decirle que los últimos decretos son de carácter divino, este jamás los entenderá, nadie le enseñó a trazar la o.

Lee estos versos que te envía tu cartero, novel poeta.

En mi País
para los que nos gobiernan
les es tan difícil pensar
cómo se hacen los barquitos de papel
lo peor no saben por qué el sol
es una naranja dulce de contemplar

pero fácil les es pensar
en qué van a gastar
el dinero obtenido
de las privatizaciones
de las coimas
del sustraído del erario nacional…

Novel poeta deléitame poniendo al descubierto tu bondad o tu maldad, riega de anhelo mi triste vida, llena el vacío del cielo, puebla de árboles mi soledad, de pájaros raros mis cantos; pero eso si quedas advertido nunca me induzcas a creer en sistema político alguno sea este de derecha o de izquierda, ya que esto es lo que más me martiriza, inclusive me quita las pocas ganas que tengo de existir mirando las monstruosidades que suceden en el mundo, imagínate guerras en nombre de la democracia, por todo esto y tantas otras cosas te ruego accedas a mi pedido y no te juntes con los dueños de este pútrido reino; porque, estos son los responsables de todo estos lastimeros acontecimientos.
Mi novel poeta durante varios días he pensado acerca de nuestra mutua inquietud—la poesía—, no he podido despejar los cristales tenebrosos que me impiden verla pura, transparente allá en los más recónditos senderos por donde se cree parten los difuntos llevándose nada de lo que en vida tuvieron. Novel poeta cuando tú decidas hacer un verso ten en cuenta lo que en líneas o en cartas anteriores te arriba te detallé, la metáfora, la descripción que salgan como las estrellas en el firmamento, iluminen los más lejanos parajes donde nuestros corazones se hayan contemplando la nada y guareciéndose de la ira de las autoridades.
Novel poeta, nunca busques la fama, si esta quiere venir a tu regazo llegará, sin que la averigües, espléndida, descubierta sin toga alguna; mas por ello, no vayas aceptar una condecoración en Palacio de Gobierno o en el Congreso Nacional, como ya dijimos en nuestras amenas conversaciones estas casas son la guarida de la caterva. Las aborrecemos uno a otro, ya que el lema que exhiben y defienden es la democracia, el hurto, la desvergüenza. Y tú novel poeta no estas para esto, a ti la poesía te salva de cualquier infausto peripecia que sucede a lo largo y ancho de nuestra patria.
Novel poeta te hablo de lo nuestro—la poesía—, debo confesarte que he agotado todos los medios que están a mi alcance, con el único fin de llegar a una definición exacta; lamentablemente no he encontrado ni siquiera alguna que se aproxime, los que se han pronunciado la han definido a su manera. Por esta razón yo también la defino con mi propio parecer:

Poesía materia dulce
más que la miel
firmamento de palabras
río de ilusiones
fruto de la pasión y del delirio

Mía, amor palabra arcaica y nueva
aroma de la música, melodía de la flor
el adiós también hiere con dureza el alma y a su alba,
pero, el vuelo de las mariposas de colores
felizmente dejó ileso mi corazón
para poder cantar y sentir tu lejanía.

Si tú vuelves a ayudarme a atrapar estrellas
en firmamentos imposibles,
a recoger sueños, ideas en islas remotas,
a traer el amor y el amar a este suelo,
es probable que la vida mía se vuelva
la esperanza de una flor serrana
con un beso del invierno.

Si tú vuelves intentaremos lo posible,
ir al bosque prohibido,
a comernos la manzana de la imperfección
y con besos sabor a eternidad eternizarnos
en la marchités del tiempo
y en la imagen de la espuma ser dos sueños.

Mía, sólo así curaremos la incertidumbre
del amor que en mí sangra por tu herida.
El dolor nació en los huertos de tu lejanía,
floreció en los parques de nuestra separación
amor mía, si acaece nuevamente el crepúsculo del amor
ámame y pon tus labios a cantar junto a los míos
pidamos en ruego común que dancen el Sol y la Luna.

Amada, si sientes que el amor renace
aunque sea sobre las cenizas del mundo
vuelve a mí, trae el enigma oculto de la Luna.
Amor, lejana ausente, si el amor
sobrevive después de tantos atentados,
y se eleva a la celestial altura de la honra;
refugiémonos bajo el árbol dulce de la vida,
quedémonos siquiera por un día
lejos a las aromas del infortunio,
que las pálidas hojas del árbol añejo exhalan
cuando la muerte las tienta con sus manosde raíz a flor, de fruto a corazón.

Quizá voy siendo enérgico o blando en mis pareceres que tengo sobre la realidad circundante, mi novel poeta. Esto no me aflige tanto como si me desuela especular en el raro destino de la humanidad y en el quehacer de un verso tuyo y mío no guarde ninguna relación con unos ya dichos por Vallejo, Rilke, Brecht, Maiacovski, Neruda, Alberti, Cardenal, Benedetti y otros tantos más.

Mi novel poeta, de repente pienses que por haber nominado tantos nombres, laureados en su mayoría, tu cartero conoce tanto de poesía. Te saco de la duda, esto no es así. Te narro cómo conocí a cada uno de ellos. A Vallejo lo conocí por la crítica, ya que él, después de muerto, se ha convertido en un suculento menú para los críticos, quienes hacen de sus versos tratados y postulados que Vallejo nunca -creo- haya anhelado hacer. Además, debo decirte que Vallejo es sincero y amable con la poesía. A Rilke lo conocí por recomendación también de los críticos, quienes lo consideran aún como un poeta del siglo que se fue. A Brecht lo conocí por mis propios medios, te digo esto porque comprendí sus versos. A Maiacovski, Neruda, Alberti y Cardenal, los descubrí por casualidades de la vida; mientras que a Benedetti lo descubrí y lo siento tan próximo a mí, porque camina a mi lado y me guía para huir de este laberinto.

Ahora bien, novel poeta, lo único que te pido es que escribas si sientes que la poesía se despoja de sus prendas dentro de tu corazón. Que no te importe el "qué dirán", el "comillando", el "subrayado, que hagan los críticos con el propósito de desprestigiar tu creación y de lanzarte contra la espalda de otros vates que ya partieron.

Novel poeta, tu deber es rendirte ante la poesía, caer de bruces con el corazón abierto; ya que la poesía es una diosa a la cual debes rendirle culto, veneración. Escribe como puedas, te lo vuelvo a repetir. Aquí te envío otros versos.

Los críticos de repente blasfemen de mí
subrayando, comillando y señalando;
estos versos se parecen tanto
a otros parecidos como si eso
fuese delito deleitoso
el amor es una sola fuente
es una sombra con
abundante árbol…

Hasta la próxima

Atentamente

Jorge

Como tú comprenderás novel poeta la poesía es la única esperanza que guía por ríos torrentosos, por sendas esplendentes hacia la realidad quimérica o hacia la nada. Quizá hayas reprochado esos versos que te envié en la carta anterior, aduciendo que les falta pureza, términos selectos, musicalidad; eso no importa novel poeta, lo importante es que ahí está parte de mi libertad ansiada, esa libertad que ninguna carta magna me la da y ni siquiera un demócrata fanfarrón la tiene.

Te confieso que lo único que espero de mi vida, es que esta me regale la sensatez, las fuerza de poder escribir unos versos taciturnos o llenos de alegría, indómitos, amorales. Espero que tú también comprendas estas fantasías y no te arrepientas jamás. En este mundo es más difícil vivir que morir, ser un pobre pobre es más sencillo que ser un millonario corrompido; y ser vate alabado por la crítica, condecorado, es más simple que ser un novel poeta. Tú dirás entonces qué significa ser novel poeta. Pues bien, a mi entender significa sacrificio por la poesía, desvelarse sin premio alguno, ejercer plenamente la libertad y el amor.

Mi novel poeta no faltará quien te diga que adónde has estudiado para escribir poesía, contéstale que para ser poeta y aún novel no se estudia, sólo se requiere de abnegación, devoción con la palabra. Debes ser saber las palabras felizmente no son de nadie, como sí lo es la luna, el aire, los pájaros, la noche, el día, el dinero, la patria, el mundo.

Novel vate te aclaro la luna es de los astronautas y por ello jamás escribas una oda para congratularte con ella, y mucho menos cometas la estupidez de prometerle a tu amada; el aire es de los dueños de las fábricas por eso lo asesinan día tras día; los pájaros son de los homicidas de los bosques; la noche es de los políticos ya que en este lapso de silencio maquinan sus planes más oscuros contra el pueblo; el día es de los desesperados desempleados; el dinero es de las mafias legales e ilegales; la patria de los dueños del poder, que avalados por el voto obligatorio se hacen amos y señores, por ello la venden, la obsequian en pedazos; el mundo es de las potencias genocidas, aquellas que en nombre de la democracia asesinan, torturan y desaparecen a los hombres.

Frente a todo esto novel poeta la poesía es nuestra redención, trabájala no pierdas tiempo en cuestiones de política, de economía; si lo haces estás hiriendo todavía más al mundo. Si bien es cierto nuestro deber no es salvar ni condenar al hombre. Pero sí lo es ocupar nuestra vida en acciones que no lastimen la vida, las pasiones.

Es lunes el sol ya se ha ido con la esperanza de volver el martes—martes mal día por eso tú novel poeta no te cases ni te embarques—. Sin embargo, la luna no aparece del más recóndito silencio, las estrellas también brillan por su ausencia. Luna y estrellas pareciera que perciben el mensaje de desdén que desde mi ser brota contra ellas, porque su luz es tierna y dulce, llena de melancolía. Y para pintar un paisaje de este siglo su lejanía no tiene sentido, la luz de los aparatos tecnológicos brilla más, la degradación de los valores del hombre. La corrupción de los que ostentan el poder, el consumo de drogas, las manipulables democracias, deben mi novel poeta ser el numen de la poesía que tú sincero y honesto corazón, abnegadamente legue a los hombres del mañana.

Novel poeta no temas si en uno de estos días sale un criticón del más vetusto diario y tacha tus versos, te acusa de falto de originalidad. Debes saber que en poesía no hubo jamás originalidad, las palabras son como los seres vivos nacen, crecen y mueren, pero ahí la razón de ser poetas para darles siempre vida y volverlas inmortales, eternas como el universo mismo. Maiacovski decía: Yo conozco el poder de la palabra, / yo conozco su llamado poderoso. Hagamos nosotros esto mismo de las palabras, novel poeta de este sombrío siglo, ya te di los temas sobre cual debes versificar, claro esto no es una imposición, es un ruego. Tú eres a quien yo puedo narrarte tantos temas míos, porque sé que también son tuyos.

Novel poeta, aléjate de los recitales, de las conferencias de prensa, no publiques, aunque esto último sea tu más grande anhelo. Poeta, gran camarada, entiende que aquí en esta patria los únicos que imponen sus costumbres, sus leyes, su democracia, el voto obligatorio son los gordos y desvergonzados que habitan el Congreso Nacional y el que se aloja en la casa de Pizarro aliados con los empresarios explotadores que lastimosamente se adeñuan de la patria sobornando a los funcionarios del gobierno .

Mi gran amigo a la próxima te escribo otros versos, por mientras y para que vayas sabiendo lo que escribe tú cartero aquí te regalo algunos. Pero, eso si no vayas a decir que mis poemas te influyeron artística y filosóficamente, sabes mi novel poeta que esto no es así. La poesía es un manantial oculto, es un árbol coposo de sombra y de verdor. Hasta la próxima…

En mi triste escuela de provincia
lástima que no me enseñaron
entre otras cosas a hacer crecer un globo
por eso hoy no sé cómo inflar las
estadísticas que según la prensa y los ministros
reflejan los logros del gobierno.

Atentamente,

Jorge

Empiezo a escribir esta carta expresándote lo mejor de la suerte —si es que esta existe—. Mi estimado amigo y novel poeta, emergido de las brumosas tinieblas o tal vez de las más profundas claridades, no lo sé aún. Pero, si sé y estoy aun conciente de esto, es que tú juegas a poeta, y digo juego; porque la poesía es un juego, en el cual las palabras “chillan” según O. Paz; y según el que te cartea, las palabras se redimen y blasfeman a la vez, mas no piden perdón a ningún dios terrenal ni siquiera al político más timador.

Novel poeta debes saber que estas cartas tienen la edad de nuestras vidas, sólo que a solas transitan por los más agrestes caminos por los cuales echo a correr mis ilusiones, mis pasiones, sueños y remordimientos que encierra mi alma, y sólo la tuya las entiende porque posee el mismo misterio, la misma angustia, la misma actitud rebelde frente al mundo yermo. Novel poeta estoy seguro como un rey en su palacio o como un reo con pocos medios en su celda, la única diferencia con estos infelices seres radica en que a mi vida no la vigila un centinela ni siquiera un espíritu benigno, a mi alma y a la tuya las gobierna la virtud —la única virtud—, la poesía esa diva que a tantos vivos y moribundos, tristes y alegres corazones atrae aunque sea para hacerlos padecer.

Novel poeta te confieso que no tengo miedo ni alegría, ya que he soñado que en algún aciago día un verso nuestro caerá en manos de un crítico literario. Te dilucido qué es un crítico, crítico es aquel personaje que se doctora en la universidad y por esta razón finge de erudito, de descifrador del sentimiento, de la magia, de la desesperación, de la verdadera libertad que guarda la poesía.

Novel poeta no temas, tú deber es amar, idolatrar la poesía escríbela como quieras donde sea y como puedas, pero no olvides de poner el verbo exacto, no la enmascares desvístela como a tu amada, palabra tras palabra, demuéstrale que la amas, que es la razón de tu existencia, dile que es tu Dios, tu creencia. No dudes de nada, dile tu cariño, tu entusiasmo, tu sufrimiento…

Aun en el presente siglo –siglo de incontables inventos técnicos, pero también el de la muerte de las ideas–, pareciera una broma de mal gusto que haya personas que odien tanto la política, particularmente, la peruana. Sin embargo, esto me sucede cada día que veo salir el Sol e inconcientemente mis oídos me hacen escuchar los discursos y los dictámenes de nuestros políticos –incluidos todos los que timando a la población se hacen de un cargo público–.

Odio la política peruana, porque hace fechas ha caído en manos de truhanes, quienes dicen ser formados en las mejores universidades, inclusive haberse perfeccionado en el exterior. Mas, a la hora de su accionar solo demuestran que saben hurtar, firmar oscuros tratados de comercio, vender la patria, dar conferencias para fabular la realidad del país y abultar las estadísticas.

Abomino la política que se forja en mi patria, ya que en ella se refugian abogados, economistas y todos los indignos. Los primeros, buenos para maquinar leyes a su favor y los segundos campeones en exhibir cifras que en ningún tiempo serán entendidas por el pueblo. Además, siento aversión por la política, porque es guarida de falsarios, beodos, oportunistas y de todos los que creen que hacer política es traicionar la verdad.

Fustigo la política de mi país, porque es la que media para enriquecer ilegalmente a los que la ejercen. Asimismo, es la encargada de subyugar a los que son obligados a ejercerla en cada proceso electoral. También la odio porque los que la profesan casi siempre son unas marionetas de terno azul oscuro, alegres y corruptos fantoches. El odio que le tengo, es mucho más que el que siento por la muerte. Por ello, cada día que amanece acumulo una ira más en contra de los que dicen personificarla.

Odio la política peruana, ya que es una amenaza contra la vida y el amor, los que la representan son un selecto grupo de bribones, embaucadores, charlatanes. Odio la política, porque los que la defienden son católicos, demócratas, defensores de los explotados. Aunque, esto lo griten a los cuatro vientos cuando están en campaña electoral, pero cuando ya ocupan el cargo, ya no son demócratas, ya están a lado de los explotadores, convertidos en Judas.

Finalmente, odio la política peruana porque no es un diáfano ideal que esclarezca mi conciencia, por el contrario es una oscuridad en mi destino.

Lee el a favor de la política peruana de Frank.

Un buen libro de poemas, una melodía, un ensayo pueden introducirnos una esperanza, una emoción, un razonamiento lógico, para aferrarnos a amar la vida. La destrucción acelerada de la flora y de la fauna, la persistencia del fundamentalismo islámico versus el católico solo siembran muerte, terror y desolación.

La mundialización económica y tecnológica del planeta repercuten en todos los niveles de nuestra agitada y amenazada existencia; unas o muchas ventajas para la libre inversión de capitales; pero, no para la circulación de personas. Sin embargo, esto sólo nos preocupa a jóvenes verdaderamente amantes de la verdad, el amor y la justicia. Por todo esto, en este grupo que de manera personal lo denomino “La Generación 2007”, porque creo y es parte de mi convicción que ya es hora de declarar que todas las expresiones de nuestro idioma deben ser nuestras armas transparentes para decir lo ya dicho por otras almas, mas no por las vuestras. Cómplices de pasaporte negro actuemos y dejemos fluir nuestros ideales.

Sabemos que la poesía es mucho más antigua a las matemáticas, ya que es comunicación divina o diabólica, W. Yeats decía que: “Sin la vida la literatura carecería de contenido; pero sin la literatura ¿Qué sería de la vida? Siguiendo este precepto hagamos resplandecer un manifiesto literario, político; el cual sirva de guía y a la vez circunscriba todo nuestro quehacer literario-cultural.

I
En mi País
para los que nos gobiernan
les es tan difícil pensar
cómo se hacen los barquitos de papel
no saben por qué el sol
es una naranja dulce de contemplar

pero fácil les es pensar
en qué van a gastar
el dinero obtenido de las privatizaciones
de las coimas del sustraído del erario nacional

en mi país es más que difícil creerles
a los que quieren llegar a la casa de Pizarro
a ceñirse la banda presidencial
porque cuando aparece febo a parte de demócratas
están a lado de los oprimidos, de los explotados
y ni bien se va a dormir el grandioso febo
ya no son demócratas
ya están abrazados de los opresores, de los explotadores.

Hablemos del compromiso del creador en la actualidad –en el 2008--. Sabemos que esta sociedad está embriagada por la publicidad que difunden a diario, los poderes más oscuros que dominan a la humanidad (el económico, en acuerdo con el político). La difusión publicitaria se hace vía televisión, prensa escrita, etc.; pero, ahí no acaba el problema esta sociedad también está tiranizada por el famoso eslogan de la globalización, que esto no es más que un vocablo “oculto” creado por los países poderosos para poder dominar y apropiarse “legalmente” de las riquezas de los naciones pobres. Si esto no fuera así como el término globalización le dan más resonancia cuando se relaciona con el libre ingreso de capitales, mas no en la libre circulación de personas. No podemos decir que esto no es así; sino por qué el abuso, la discriminación con los sudamericanos que llegan a España, Italia, Estados Unidos en busca de trabajo, ya que sus países de origen no pueden darles la oportunidad de trabajar, de vivir.

Publicidad, globalización sólo han logrado convertir a la sociedad, principalmente a la nuestra, en un grupo masificado de personas alienadas, acríticas e irreflexivas. Por tanto, muchas consecuencias visibles. Las más notorias: una pérdida paulatina de la identidad personal y cultural, de los valores humanos, de tradiciones y costumbres que nos identificaban. Pero lo más grave es la pérdida del pensamiento individual y original, "crítico". Esta última consecuencia no sólo es propiciada por las políticas mundiales y nacionales, sino también por los medios de comunicación, que por cierto están en manos de los grupos de poder, los que antes se les llamaba burguesía, que tienden a formar receptores pasivos, atontados, nada pensantes. A todo esto le pone su cuota de colaboración la educación, con sus contenidos totalmente aislados de nuestra realidad, docentes que "dicen" pretender un alumno crítico-reflexivo, pero ellos no reúnen ese requisito, y lo peor son las clases con sólo temas insípidos, sin polémica, sin información rigurosa; ni que decir de los exámenes, el niño o joven tiene que reproducir las frivolidades enseñadas --el discurso de los poderosos--.El discurso de los políticos, de las autoridades educativas dice: "querer una sociedad crítica-reflexiva"; pero en el fondo poco se aceptan las voces críticas, por el contrario se premia la mediocridad, se acepta la corrupción, mas no se loa la inteligencia, la creatividad. Nuevamente volvemos al concepto de globalización, porque solo en esta se acepta al hombre frívolo, individualista, oportunista, irracional y materialista.

Otro problema es al pronunciar la palabra democracia, esta se ha convertido en un modismo, hablado por cualquier oportunista deseoso del poder, mas no es un concepto explicado a las grandes mayorías, por ello surgen los problemas de gobernabilidad. Las masas en nuestro país quieren pan y trabajo, pero no llega, surgen las protestas y a los regímenes de turno esto les incomoda, mandan la policía, sus jueces y estos se exceden, los primeros disparan, capturan abusivamente, los otros acusan con esas leyes hechas sólo a nombre personal; resultado de esto a todo líder sindical, campesino se intimida o se le adjunta el nombre de comunista, y lo más grave es cuando a este término se le emparienta con el de terrorista.

En fin, así se forma un círculo vicioso, la única sensación que queda es, la democracia no soluciona los problemas, no sirve para nada. La democracia no soluciona nada eso es verdad, porque el llamado líder, por llegar a la casa de Pizarro, enrama grandes mentiras, él bien sabe que sus promesas no serán cumplidas, sólo que las dice porque lo único que le interesa es llegar a asegurar su futuro económico, su familia, su vida.

¿Frente a estos problemas cuál debería ser el papel del poeta-escritor? En primer lugar creo que debe construir su propia visión de la patria, original e inédita, si es válido esta última palabra; donde más allá de las influencias de los muertos, se despoje de la subordinación de modas o jugueteos con los espacios de la figuración, de la publicidad. Sólo así volverá a surgir el escritor como "ser crítico", como lumbrera.

El día que el creador tome un compromiso serio y coherente, una acción más que una palabra, ahí el pueblo y la historia se lo agradecerán y por fin los poetas, narradores de este sombrío siglo, sentirán que es absolutamente necesario ir contra la corriente cuando todos huyen. El compromiso entonces está en procrear o colaborar en el nacimiento de otras nuevas ilusiones, para que la esperanza siga verdeando, floreciendo sus colores y sus aromas. Escribir desde la sima del corazón. Escribir pensando no en el éxito sino en la literatura, en los valores humanos. Escribir para lograr algo que justifique nuestro paso por esta patria. Escribir nuestra historia, poetizar las ilusiones universales, escribir una obra que haga decir a nuestros contemporáneos o a las generaciones futuras, que nuestra vida ha sido útil.

Yo he conocido cantores
que era un gusto escuchar,
mas no quiero opinar
y se divierten cantando;
pero yo canto opinando
que es mi modo de cantar.
(José Hernández)
Palabra de Guerrillero
Porque mi patria es hermosa
como una espada en el aire,
y más grande ahora y aun
más hermosa todavía,
yo hablo y la defiendo
con mi vida
no me importa lo que digan
los traidores,
hemos cerrado el pasado
con gruesas lagrimas de acero.
El cielo es nuestro,
nuestro el pan de cada día,
hemos sembrado y cosechado
el trigo y la tierra
son nuestros,
y para siempre nos pertenecen
el mar
las montañas y los pájaros.
(Javier Heraud)

La estrofa del Martín Fierro y el poema de Heraud citados más arriba se refieren, sin duda alguna, al compromiso del hombre, del escritor-creador, con la realidad histórica de su pueblo, cuestión que muy bien plasmada quedó en el obrar y quehacer literario de Jean Paul Sartre. En nuestra patria, escritores ejemplares que asumieron sin titubeos un compromiso social con nuestro pueblo, dispénsenme si omito a alguno. Pero estos son: Sebastián Salazar Bondy, Manuel Scorza, Javier Heraud, etc. Al primero, Mario Vargas Llosa le dedica un ensayo, después de su muerte, en el cual, también este fructuoso narrador peruano-español expone muchos de los problemas del escritor en la sociedad peruana, digamos, el destino infausto del escritor en Perú.

En una sociedad como la nuestra, calificada con nota desaprobatoria por no leer, pareciera que el escritor no cumple ninguna función; sin embargo esto no es así. Salazar Bondy, Scorza en su tiempo fueron pluridisciplinarios, cumplían como escritores, como políticos y como promotores y/o editores culturales. A diferencia de Heraud que sólo cumplió dos deberes loables: el de poeta y de Revolucionario. No obstante, cabe preguntarse y hoy qué hacen los escritores, los galardonados, se hacen los muertitos y sólo opinan cuando les conviene, ¿o no les importa para nada el destino de la nación? O es qué ya han sido convencidos por los indicadores económicos, por los majestuosos “programas culturales” implementados paso a paso; por cada uno de nuestros gobernantes, personajes tan aciagos, en el actuar y en el decir las cosas. Diariamente, se esfuerzan junto a sus ministros en tratar de convencer al pueblo, hacerle creer que de aquí en un tiempo no tan lejano, nuestro país será algo así como un Paraíso terrenal, hay mucho crecimiento financiero.

Yo os digo, por qué no se dicen las cosas, los informes económicos, las noticias con más cautela, verazmente; para así no generar falsas expectativas en la población. Los intelectuales, los escritores ni susurran ante este actuar de nuestros corruptos y escandalosos “políticos”, es qué se han creído el cuento, o quieren qué se resucite a los muertos. Tan convencidos están de la democracia peruana, cuando ésta es pura corrupción, pura burocracia, puro engaño, pura traición. Por qué los galardonados no salen al frente y se pronuncian sobre este tan delicado asunto y otros más. Por qué no se preocupan por orientar y educar al pueblo. A la juventud por qué no la guían para que aspire a participar en crear nuevos partidos políticos con ideales acordes a nuestra patria y a nuestra historia. Teniendo en cuenta que los que hoy existen están en manos de unos cuantos oportunistas, rufianes que creen que llegar al sillón de Pizarro o al Congreso es como llegar a la chacra del enemigo, destruir, saquear todo lo que hay. Y de otros que sin ningún descaro se perpetúan en el curul para que el pueblo les costee su vida y la educación de sus hijos, aun en el extranjero. La política peruana ¡señores! es una ramera, y los que disquen liderarla son unas marionetas de trapo, manipulados por el genocida imperio norteamericano, principalmente, sobornables por las transnacionales, principales enemigas de la flora, de la fauna y de los pueblos.

Que no olviden los escritores, que si bien es cierto, lo suyo es el arte, pero tampoco olviden lo que decía Sartre “la verdadera cultura es la revolución”. El término revolución, revolucionario, debe estar vigente en países, caóticos y subdesarrollados como el nuestro. El escritor uruguayo Mario Benedetti opinaba:

“Una revolución debe abarcarlo todo: desde la ideología hasta el amor, desde la conciencia hasta la economía, desde la tierra hasta la imaginación. Un escritor, un artista, debe usar su capacidad imaginativa para defender, dentro de la revolución, su derecho a imaginar más y mejor”. 1

Acaso no es que mediante la imaginación el hombre es capaz de inventar cosas, de crear ideas, en resumen cultura liberadora, esa que tanta falta le hace a nuestro pueblo, de qué vale un desarrollo “económico” sin un mínimo desarrollo cultural. El peruano común de repente viéndose con los bolsillos llenos de dinero, pero como carece de educación no va ha tener la capacidad de invertir su salario en cosas útiles como decir libros, vivienda, salud; sino más bien va ir a dejarlo en las cantinas o en Ripley, Metro, Saga, Wong., etc. aun quizá compra tres, cuatro celulares. Nadie se sorprenda esa es la cultura que hoy tenemos y alimentamos.

La responsabilidad del creador, del intelectual es tan amplia, y en este sombrío tiempo para nuestra patria y para el mundo urge hacerlo, ya que mientras que uno vive no puede desconocer el valor de la sociedad, “Lenin decía que: “vivir en una sociedad y no depender de ella es imposible”, a mi juicio esto sigue siendo válido. Cuidado no me vayan a nominar Comunista. Pregunto qué novelista, qué poeta puede vivir aislado del mundo, la respuesta es ninguno. En algún tiempo se insinúo y hasta afirmaron algunos analógicamente que el escritor era al arte y que su competencia era cantar, descubrir la belleza, mas el tiempo, la historia en hora buena no les ha dado la razón, tengamos en cuenta que si un escritor evade la realidad social, es porque las cosas andan mal en la sociedad, le causan hastío, horror; y si trata de encararlas es también por lo mismo. No olvidemos que los cambios sociales, culturales; siempre son duros de entender y aun difíciles de hacerlos; por ello es que, en el mundo casi no ha habido procesos revolucionarios en el plano cultural, en el plano político se han maquillado algunos más no se han hecho.

Sabemos que crear cultura es tarea de los escritores, de los intelectuales, de los dotados; y es obra de difusión de los gobiernos mediante sus políticas culturales, esas que aquí en nuestro país son casi invisibles, por no decir nulas. Aquí cabe interrogarnos ¿por qué nuestras autoridades permítense hablar con tanto triunfalismo de tantas cosas (electrificaciones, carreteras, hospitales, indicadores económicos que causan envidia de los países vecinos) y por qué no de reales programas educativos, del fomento cultural a lo largo y ancho del territorio patrio? La respuesta es muy sabida, a ninguna autoridad sea el cargo que tenga le importa la educación verdadera, liberadora, crítica. En resumen odia que el pueblo acceda a la cultura, a los libros; ya que puede en estos descubrir sus farsas, sus malas intenciones. Y eso le puede causar un dolor mortal, porque él está acostumbrado a vivir de la política, que aquí en nuestro Perú es lo mismo que decir vivir del trabajo de los pobres, de los que ignoran las cifras económicas, las leyes, la historia de su mismo pueblo.

Por todo esto, otra vez vuelvo a preguntar cuál es la tarea, el compromiso del creador, del intelectual peruano. Si fuera crear cultura dirá que ya lo hizo, y con creces. Entonces, por qué en estas últimas décadas es cuando más se siente vacía la relación escritor-ciudadanía común, aquí quedan incluidos (campesinos, obreros, mineros, desempleados, profesionales mal pagados). En mis casi treinta años, aún no he tenido la dicha de ver a un galardonado en una plaza pública del distrito más remoto de la patria hablando sin ningún reparo con el hombre común, no he escuchado un manifiesto firmado por los galardonados condenando los abusos, las infamias de los gobiernos de turno que cometen con las masas hambrientas y desempleadas o con los obreros mal pagados; tampoco he podido ver a un poeta liderando una revuelta popular, especialmente en esas donde los mineros reclaman sus derechos o en esas donde las poblaciones no permiten que una transnacional aliada con los funcionarios del gobierno llegue a envenenar sus ríos.

Se puede decir que el escritor peruano, es un parnasiano, un simbolista, un modernista cabal, no le interesan los problemas de su país, vive para el arte, poetiza sólo a la belleza de manera exclusiva, o es que si se une a las masas pierde su puesto de trabajo. Claro que en un país carente de empleo, conseguirse uno es ya un premio, y si es en la esfera del poder mejor. Algo más que podemos aquí decir es, el porqué el pueblo, no confía en nadie, ni en jueces, ni en policías, ni en congresistas, ni en ministros, ni en el Presidente. Una razón es la siguiente, el pueblo carece de educación política, los llamados líderes se recuerdan de ellos solamente en procesos electorales, y les generan falsas expectativas, expliquemos, les mienten, los burlan. La razón de no creer en el accionar de jueces y de policías, es porque nuestra sociedad es corrupta, nuestro niños pareciera que a parte de nacer debiendo muchos dólares a los países poderosos del mundo, nacen corruptos. Los gobernantes eso es lo único que día tras día nos enseñan.

En la estructura psíquica de la gran mayoría de ciudadanos existe esa idea de que el policía y el juez actúan a favor del que les da más dinero. No es una novedad ver como un chofer de combi no tiene los documentos en regla, observa a lo lejos que hay operativo y sino puede evadir, sigue en marcha, pero ya lleva listos diez o veinte soles para el policía, este se los recibe, falta arreglada. El juez hace lo mismo que el policía, claro la coima es más, y el escenario es otro. En nuestro país da furor el comportamiento de la justicia, porque nunca sentencia como debe ser. Un ladrón de carteras en el Lurigancho, el que roba millones, que asesina presos, sino anda en libertad está en una cárcel a todo lujo, en la que cualquier peruano acomodado quisiera vivir, ni que decir un falto de techo.

Con todo este panorama, por qué el creador no asume un rol protagónico en el desarrollo de la sociedad peruana, acaso ha olvidado que las palabras, las ideas tienen un poder inconmensurable, no sabe qué la literatura sí tiene poder. Recordemos este planteamiento que le hizo un obrero a Pasternak: “Le dijo condúcenos hacia la verdad. Y la respuesta de Pasternak: “¡Qué extraña idea! Jamás he tenido la intención de conducir a nadie a lugar alguno. Quizá el poeta ruso fue muy humilde o muy orgulloso. Porque la poesía si es un recurso para conducir, iluminar a los hombres”.

Estas ideas deben hacernos pensar que el obrero, el minero, el campesino; si el creador quisiera compartir su amistad, su pensamiento de manera sincera, este desinteresadamente lo aceptaría, lo tomaría como un guía. No obstante, para que la poesía ilumine, encamine a los hombres esta debe ser leída, lamentablemente eso no se hace en nuestra realidad. No quiero encontrar una justificación para el escritor, sino más bien quiero que reflexionemos sobre esto. Vargas Llosa fue categórico, aunque esta opinión ya data de varios años atrás, la dijo, cuando él dilucidó sobre la nula lectura, a la producción literaria de los escritores en nuestro medio. Pero como las cosas siguen igual y aun peor, aquí la cita:

“El escritor sin editores ni lectores, falto de un público que lo estimule y que lo exija, que lo obligue a ser riguroso y responsable, no tarda en preguntarse por la razón de ser de esta lastimosa situación. (…). El escritor no pude pedir cuentas por falta de una cultura nacional a quienes no tuvieron jamás la oportunidad de crearla porque vivieron vejados y asfixiados. Su resentimiento, su furor se vuelve lógicamente hacia ese sector privilegiado del Perú que si sabe leer y sin embargo no lee, a esas familias que sí están en condiciones de comprar libros y que no lo hacen, hacia esa clase esa clase que tuvo en sus manos los medios y el poder de hacer del Perú un país culto y digno y no lo hizo”.2

Podemos apaciguar las aguas y decir que pobre del escritor peruano nadie le ayuda, ni público, ni editores. Pero eso si no le quitemos su responsabilidad como artista, y su compromiso que él debe asumir y cumplir con la sociedad de la cual es parte. La literatura es de clase y eso no podemos negarlo, por ello cada creador con su clase. Hoy los creadores son burgueses, para nada les incumben los problemas de la clase popular. Obviamente, tampoco pensemos en dejar de enjuiciar las acciones y medidas culturales que hacen los gobiernos de turno y los dueños del poder.
Con este principio concluyo. El creador verdadero pone interés en los problemas internos y externos de la vida real, armoniza, suma fuerzas con la de los grupos progresistas (revolucionarios), sin confundir el término. Sabemos que el adjetivo revolucionario se utiliza para designar a aquel que lucha por un cambio. Ningún creador nato creo, que no sepa que toda obra artística se origina en la práctica social, ya que su fin es dar de que hablar de un grupo, sea este poderoso, político, social, inclusive hay obras que testimonian la vida de todo un país. Hay muchas magnas obras que tienen su origen en acciones de hombres dotados de espíritu y de acción. En la literatura rusa abundan. También es cierto, que hay algunas panfletarias, de esas no hablamos. En nuestra América podemos hablar; por ejemplo, del Canto General de Neruda; de España aparte de mí es cáliz, de Vallejo; del Canto Nacional de Cardenal, de La ciudad y los perros de Vargas Llosa, de Cien años de soledad de García Márquez; de Todas las sangres de J. M. Arguedas; y de Pedro Páramo de Juan Rulfo. Estas obras dieron mucho que discutir, porque traían mensaje aleccionador, digamos en concreto, hablan de un pueblo, de una sociedad, con sus complejos, sus luchas, sus creencias, sus temores, sus maldades y bondades.

Cuando la nueva alborada se disponía a tocar tierra. Romeo y Julieta decidían alejarse de la breve luz que da el amor, a esos apasionados corazones que llegan a sombrear en la herida fronda, donde aún a duras penas vive el Árbol, único testigo, de muchos saludos y juramentos llenos de emoción resplandeciente. Bajo las ramas del Árbol también suceden adoloridas e irrecordables despedidas. El alumbramiento del Árbol que yo no puedo olvidar a pesar de tanto dolor que se acumula en la historia, se despinta en la geografía y se suma en las matemáticas, es más que difícil saber de buena tinta. Es bien dificultoso descubrir como era el Árbol en antaño, porque ahora es una simple sombra con hojas rotas, frutos muertos, pájaros idos; solamente se guarecen Romeos sin Julietas y Julietas con Romeos ramplones.

Él por más Romeo que sea, nunca sabrá cuántos pájaros se han refugiado del Sol y de la Luna, de la lluvia y del frío, de la pedrada y de la ira de Adán, que se dedica a cazar pájaros raros en su trinar madrugador.

Pobre pajarillo lo sufre todo, pero a todo esquiva, se aleja del consumismo, del comunismo, de la democracia, de la dedocracia, de la mediocracia y del libre mercado. Huye por los aires envenenados, cuidándose de que algún ojo mal intencionado le alcance a ver corriendo cerca de las nubes y lo acribille.

Estar al tanto del dolor de este pobre Árbol que languidece cuando un amador con su amada acércanse, a veces, a volverse infinitos en caricias y en otras a abjurar todo lo hecho y dicho del amor, cuesta trabajo y nostalgia. A este Árbol el otoño lo besa con una lengua seca, el hombre lo amenaza con un hacha o con la candela, acaricia con el aliento de la muerte. Mas, gracias al esfuerzo del invierno, vuelve a reconfortarse y a vivir para dar una taciturna sombra en mi llegada que es como la de Romeo Y Julieta, o como la del verano cuando llega con sus espantapájaros y un Sol al descubierto.

Yo, llego a sombrear con mis maletas llenas de ilusiones y de sueños, pero eso sí, sin ninguna esperanza en los políticos, solamente en el AMOR que es para mí como la Luna, porque en muchos días resplandece en mi alma y en otros brilla por su ausencia. Hablo con el Árbol, un pájaro nos oye desde una rama que cubre el perfil de las estrellas. Siento que el Árbol exhala su más grande sufrimiento; ha perdido como yo el ancho camino de la dicha, por el cual se cree que van Romeo con Julieta, orgullosos de amarse, aunque su amor sea una tragedia. Por eso te odio Romeo y a ti Julieta te busco y no te encuentro en el bosque de mis espejismos con un puñado de aves soñolientas, descansando en los gajos del Árbol de mi sombría infancia y de mi efímera juventud. La existencia del Árbol se viene consumiendo como la mía, al mismo compás que pasan los pesares llenos de sangre y calaveras por esta tierra. El AMOR ¡ay! el AMOR está como una estrella que centellea solitariamente, ya pareciera allá en el remoto mundo. Romeo duerme eternamente, no predica el AMOR en este siglo lleno de desconsuelo; Julieta trata de imitar a las desordenadas modelos de Hollywood, además se esfuerza por seguir a Bruto, a Casio, a Judas y a Lucifer. La causa de la muerte del que en antaño era un frondoso verde es, la economía y sus salarios, la política y sus mentiras, la cultura y sus pésimos libros, la religión y sus inventados dioses.

La extinción del que gustaba volar por la cima de la arboleda, cerca a los astros que fulguran en el firmamento, guarida del olvido y de lo imposible, es por la conjura innata del hombre con el mundo. Y la esquizofrenia, la pasión por el suicidio, la muerte repentina se da en nuestra realidad gracias a la hazaña estupenda de nuestros líderes, aquí se incluyen reyes, tiranos, demócratas, charlatanes, facinerosos y tantos otros diablos. El AMOR está bajo las sombras del Árbol quemado, y de los escombros del mundo vuelve reverdecido y lleno de flores a vagar por este orbe, donde yo sigo viviendo en desconsuelo.

Que el viento malo se lleve a los catorce de febrero, para mí sólo son llanto, dolor y desesperación. Romeo y Julieta que no mueran, a pesar de ser el ideal de un amor trágico, sí han cumplido con lo que Shakespeare les encomendó. No debo ocultarle a nadie que aún me interesa el AMOR, del que tan bien nos habló Pablo Neruda y Pedro Salinas. El amor es lo único que llena el vacío de mi corazón y me ilumina las ganas de vivir. La realidad del mundo para mí, es el propio infierno que Dante se le ocurrió describir allá en la Edad Media.

Ya me voy, ya los dejo. El Árbol enmudeció. Los pájaros cantan una elegía. Yo, ya me siento caminando en un subterráneo sin luz y sin final, en soledad. En silencio cavilo la verdad verdadera, y me digo a dónde nace y a dónde muere el AMOR.

Árbol, pájaro son algo así como una pesadilla cuando se copa de fatales designios. Las lámparas se apagan y el vivir se vuelve noche de miedo y de tristeza. En este reino de la nada sólo el AMOR sigue quedando como un puquial y como un rayito de Sol, aunque el hombre lo tergiversa y la mujer ya no lo entiende.

Yo, desconsoladamente imagino que harán Biccia Portinari, Laura de Noves, Isabel Freyre, Julia Espín, Leonor Izquierdo y Matilde Urrutia con tanto amor que sus amados les profesaron y cantaron, con el único fin de darles la gracia de la eternidad. El grandioso amor goza casi la edad de mi vivir, surgió en un mes que no recuerdo; la fecha y el año tienen algo de pasado, de presente y de futuro. El cielo era celeste, los trigales corrían venados con el viento, y mi alma y mi vida percibían el verdadero rostro de la alegría. Hoy dilucido, el AMOR no ha muerto todavía, sino es que por no tenerla en mis brazos, no besarle bajo la sombra del Árbol, calladito de sus padres; me hace decir que Ella está viviendo en el panteón. Lo ausente es como lo muerto.

El Amor, los escasos Pájaros, el taciturno Árbol han quedado como mis únicos aliados en esta infeliz leyenda de ternura.

Finalmente, describo

escenas llenas se zozobra.

La memoria está sin paisajes.

El sol ahí hecho una eterna fuente

amarilla.

Una nube serrana vestida de luto

llora su alegría húmeda

en mi silente alma moribunda.

Mi yo ciertamente salido

del contexto de la vida

busca en el camino añejo

las estrellas en forma de un arado

la aurora en forma de una brújula

para así aún distanciarme

de los espantapájaros

que cubren el yerto silencio

y la dura solitud.

La roza se agosta con la venida

del vetusto otoño

así como mi vida se marchita

con el paso del tiempo

y no con el corretear del viento

de remotas cordilleras.

Las flores que me gustan mirar

dan un destello óbito en los campos

que me deleitaba caminarlos

cuando mi YO no era imagen de una cruz.

.

Mis palabras dan ya un mensaje de nostalgia

porque mi alma alberga ya a la muerte.

Comprendo entonces que es error apresurarnos

para llegar pronto a ser mayores,

siendo mayores se pierde las ilusiones del futuro,

futuro que en verdad jamás existe,

y se empieza a enrumbar por la senda de la nada;

recién yendo por ahí no sé si comprende

que la vida es un trecho desolado y calculable

y que la muerte es un acontecimiento indescriptible.

Anduvo sobre abrojos
sobre yerbas
pisando lagunas de agua limpia
en su infancia
su corazón era grande
el mundo no podía verlo
no sentía
no dolía
sólo se afligía
con el paso de los días
con el caminar raudo de los cucos
sus sueños eran como juegos de blancas mariposas
pero siempre tristes cuando amanecía abrazado
de su destino
de su alba
de su dura estrella
el aire celeste
el frío eterno
son cómplices de sus más recónditos recuerdos
las flores moradas
de los cumbres
ellas saben cuándo
lloró
y
lloró
sobre el verde rocío de los pastos
sobre el blanco frío de la nieve
la sed que nace de los manantiales
y el agua que fluye de la tristeza
apagaban
el incendio
de su alma
y
regaban
el horizonte de su mirar
el perfume
de sus ropas acabadas por las uñas de las zarzas y por la arta miseria de su gente
no lo volverá a ver con sus ojos el eterno hermano del pueblo
ya se fue
ya se ha ido
y nunca se sabrá el porqué
ni el lugar que ha escogido.